Krynière est né dans les plaines verdoyantes du Vyrellin, au sein d’un clan centaure respecté pour ses terres et sa discipline martiale. Élevé dans les traditions de l’Empire, il a appris très tôt que la valeur d’un individu se mesure à sa force, à son courage et à sa loyauté envers son unité. Pour lui, la guerre est une réalité, et la fraternité des armes une vérité plus forte que toute morale abstraite.

Il a rejoint une unité militaire locale dès qu’il fut en âge. Son rôle : aller à l’avant, encaisser les coups, attirer l’attention pour protéger ses compagnons. Solide, fiable, il est rapidement devenu un pilier de première ligne.

Mais lors d’une escarmouche aux abords des bois Saltus, tout bascule. Pris dans un affrontement brutal contre des créatures et des ennemis imprévisibles, son unité est submergée. Krynière combat jusqu’à l’épuisement… puis chute. Quand il reprend conscience, il est seul au milieu des corps. Ses camarades gisent au sol, morts. Il hurle à la fois de douleur, de tristesse et de fierté blessée. Il n'a pas été à la hauteur de ses compagnons. Il a falli et tous en ont payé le prix.

Il ne quitte pas immédiatement les lieux. Il rassemble les corps pour leur accorder les derniers rites, retrouver des objets personnels pour les familles et c'est alors qu'il tombe sur des lettres. D’abord chez un troll, puis chez un halfelin au sang mêlé d’orc.
Des lettres simples et intimes dont il reconnaît l’écriture. Celle de sa femme !
Il les relit, une fois, deux fois ! Mais les mots ne laissent aucune place au doute.

Le choc grandit et s’installe avec puissance !
Alors qu'il regarde autour de lui, les corps de ceux avec qui il a combattu, quelque chose se brise en lui. Il n’a su protéger ni sa ligne, ni son lit.

Les jours suivants vont s’étirer sans forme, comme si le temps n’avait plus de prise. Il a marché sans direction, traversant les plaines sans vraiment les voir. Il a tenté de manger, sans envie, mais la nourriture est restée sans goût, inutile. La faim n’est pas revenue, et son corps s’est peu à peu creusé, plus sec, plus dur.

Il s’est entraîné par habitude, répétant des gestes précis mais vides. Les lettres, elles, ne l’ont pas quitté. Elles revenaient sans prévenir, avec une clarté brutale. Les mots, les images, toujours les mêmes. Il n’a pas ressenti de colère, seulement un silence lourd qui s’est installé en lui.