Greyvein hätte eine Geisterstadt bleiben sollen. Doch gierige Hände haben die Stollen wieder geöffnet, um ein schwarzes Erz ans Licht zu zerren, das mehr flüstert, als es glänzt. Nocthoolith nennen sie es, Splitter, die warm wie Fleisch in der Hand liegen und schneller Verstand fressen, als sie Reichtum bringen. Seitdem hört man wieder Schritte in den leeren Straßen, und im Staub glimmen Augen, die längst hätten erlöschen sollen.

Marshal Calven Dross weiß mehr, als er sagt. Er hat Greyvein schon einmal sterben sehen, und er weiß, dass sich in der Tiefe etwas regt, das kein Prospektor je hätte finden dürfen. Zu alt, um selbst hinabzusteigen, vertraut er auf jene, die Virel an seine Stelle geschickt hat – Leute, die mehr tragen als bloß Waffen.

Unter der Erde schlägt etwas, das kein Herz sein dürfte, ein vernarbtes Stück Essentia, verdorben vom Umbra, das Staub und Tote gleichermaßen an sich kettet. Wer Greyvein betritt, tritt in einen Abgrund, aus dem nicht jeder zurückkehrt.

Die Drylands brauchen keine Helden.
Es braucht Leute, die den Staub schlucken können und wissen, wann sie den Abzug drücken.