Je supervisais le déchargement des charrues près des périmètres agricoles quand il est passé. C'était un jeune centaure à la carrure étonnamment svelte et fine pour sa harde, contrastant avec la masse imposante des colosses centaures. Pourtant, ce qu'il n'avait pas en puissance brute, il le compensait par l'allure martiale d'un prêtre de bataille : il portait une lourde armure de plaques d'acier sombre rehaussée de dorures complexes, ainsi qu'une grande capuche et un long tabard d’un bleu éclatant brodé de signes religieux dorés.

Il patrouillait le long des cultures, non loin d'un petit camp de fortune où d'autres centaures de la harde s'entraînaient rudement au corps à corps. Soudain, l'un des assauts a dérapé. Un coup de sabot mal ajusté a envoyé un jeune guerrier au sol, ouvrant une blessure profonde et sanglante à l'épaule. Les cris ont figé le camp.

C’est là que le prêtre a dévié de sa trajectoire. En approchant du groupe qui s'écartait, il a repoussé sa capuche, révélant les traits fins d'un jeune adulte. On sentait qu'il essayait de garder la face, mais son regard hésitant trahissait un net manque d'assurance devant la gravité de la blessure. Il s'est avancé un peu timidement, prenant une grande inspiration pour masquer son trac.

Il s'est approché, s'est agenouillé près du blessé et a levé sa main gauche. Ses yeux se sont mis à briller d'une lueur dorée, mystique. Une manifestation magique a jailli de sa paume : un symbole lumineux en forme de marteau stylisé, entouré de runes dorées. Sous l'éclat divin, la chair s'est refermée. Solan appliquait ses rituels avec une concentration presque excessive, comme s'il récitait ses leçons à voix basse pour ne pas se tromper.

Une fois le guerrier sur pied, le jeune prêtre a rajuster sa capuche pour dissimuler un immense soupir de soulagement. Il a adressé un hochement de tête discret aux combattants, avant de reprendre sa patrouille d'un pas plus ferme.